Wir wuchsen auf in einem Ort, dessen Himmel wir blau wünschten Nun leben wir in einem Ort, dessen Blumen hoffen wir immergrün zu bleiben In der Ferne, zwischen den Grenzen, lassen wir Irgendwas das unseren Schmerzen Tröstet In unseren kleinen Zimmern sind Bilderrahmen Die mit gewöhnlichen Augen nicht erkennbar sind Bilder von zu Hause und Familie tanzen an der Decke Je mehr ich das Gesicht der GELIEBTEN suche, um so mehr wird es verloren Der Duft der Blumen in diesem reinen und gutherzigen Land Riecht nie wie der Duft der Freiheit von Blumen unserer Heimat Unter all den Segen und Regen und Wohlstand Gehen kann ich, jedoch nicht aufrecht Zwischen den fleißigen und ermüdeten Bienen Niemand trinkt den Nektar meiner Blume Um mein Schiff zu kentern strengt sich der Gegenwind gegen den günstigen Wind an Ich bin wie die bunten Herbstblätter dieses Landes Die zu Ehren von Migrantinnen, fegen (kehren) unter ihren Beinen Ich bin der Engel des Todes, der dieses Mal zur Wiederbelebung der Frauenrechte Geist einhaucht Ich bin eine geschwinde hungrige Gazelle Die wartet bis unter ihren Beinen Gras wächst Meine Geschichte ist die Geschichte einer Schwalbe Die nicht wandert, sondern zum Zug gezwungen wird Bin ich eines einfachen Lebens in dieser schönen Stadt würdig? Oder beschert mir Gott noch einen anderen Krieg? In diesem Land voll von kleinen Vereinen Warum findet man kein geeignetes Pflaster für meine Wunde? Diese farbigen Augen starren mich so an Als ob ich allein die Schuld an all dieser Bosheit trage In der schönen U-Bahn setz sich die Schwalbe Damit sie im Land der Adler einen Platz für den Flug findet Die Straßen sind voll von Menschen wie mir Sag der großen Kirche ein Liebeslied zu singen! Sag den grünen Kuppel in einem bewaldeten Park Dies ist die Musik, die meine Herzensschmerzen lindert Wenn man die Welt betrachtet wie sie ist sind in jedem Land manche schlechter im Gutsein Schwöre auf die ganze Schönheit dieses Landes, das keinen Grol hat Mit einer kleinen Gelegenheit, kann ich alle diese Knoten öffnen.
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